(текст №7)
Хребет натянув, как струну,
и морду задрав к небосклону,
выл волк на большую луну -
свою родовую икону.
Протяжный, прерывистый звук
собой тишина проверяла,
и матовым светом вокруг
январское поле мерцало.
Волк выл, позабыв про флажки,
сливая в себе воедино
озёра, леса и пески,
двуногих, крылатых, звериных.
И дело совсем не в луне -
ему лишь бы выше и дальше.
Он чуял: чем ближе предмет,
тем больше в нем страха и фальши.
Волк выл, подаваясь вперёд,
себя сквозь гортань посылая
в слепой, безрассудный полёт,
в пространство без меры и края.
Звук звуком сводился на нет,
и каждый, пронзительно точен,
судьбой своей не озабочен,
жил, не претендуя на след.
1973 год. Самара
Первоисточник
© Copyright: Эммануил Виленский, 2023
Свидетельство о публикации №123040705317
Свидетельство о публикации №123040705317
Рецензии