Мой отец

Мой отец был музыкантом,
Скрипачем и гитаристом,
Говорят, что был он франтом,
Шутником и оптимистом...
     Нет отца давно на свете,
     Я его не видел в жизни-
     Он однажды на рассвете
     Отдал жизнь свою отчизне.
На московской на сторонке
Он погиб , а как неважно,
Ведь не пишут в похоронках
Все подробности о каждом.
               Под Москвою пекло было-
               Всех мастей потомки готов
               Сыновей России милой
               Погубили там без счету.
В их числе отец , конечно...
Лишь  на фото в уголочке
Дорогие бесконечно
Для меня остались строчки.
        Слов написано не много-
        В них я всматриваюсь с детства,
        Дорожу я каждым слогом -
        Это ведь мое наследство!
Не держал я автомата
Не учавствовал в сраженьях,
Ощутил я вкус утраты
Очень поздно к сожаленью...
        Отомстить могу лишь взглядом
        Всех мастей потомкам готов
        К сожаленью, с каждым гадом
        Не могу свести я счеты!!!
Я встречаю их в Хатыне,
Слышу голос их гортанный,
Кровь порою в сердце стынет,
Но ведь надо быть гуманным!
       Надо все забыть на свете,
       Всем простить им, поневоле,
       Ведь прошли десятилетия,
       Все логично, но не более...
Не простят армяне туркам
Геноцида , чем мы хуже?
Мы ж, порой играем в жмурки,
Всем за все мы платим дружбой
       Заплатили мы отцами
       За святую дружбу эту
       И теперь в ответе сами
       За отчизну и планету.
Не дано сводить мне счеты,
За отца я, тем не менее
Всех мастей потомкам готов
Пока жив , не дам прощения!
                Апрель 1987 г.