Надымила осень, наследила,
Набросала неприличных слов.
Словно женщина, упала обессиленно
На постель, среди цветных листов.
И лежит, и смотрит
В кровли, в звёзды:
«Неужели это холода?
Неужели для объятий поздно?
Но для объяснений – никогда…»
И лежит, и что-то объясняет,
В полный шёпот, в груди из листвы.
Ты не бойся, осень, так бывает.
Это просто запонки зимы.
Не грусти же, осень, так надрывно.
Но в надрывной этой болтовне
Ты, как драгоценная картина,
Намертво прибитая к стене!
Надымила осень, наследила...
© Copyright: Маргарита Филатова-Клюева, 2023
Свидетельство о публикации №123040703202
Свидетельство о публикации №123040703202
Рецензии