Пусть назовут меня сквалыгой,
За чьей душою нет ни цента,
Когда простою мамалыгой
(Она ж в девичестве полента)
Щеки я обе набиваю,
Да так, что рот почти не дышит.
На всё тогда я забиваю
И хрен меня чего колышет.
С любовью давней к кукурузе
Мне каша из нее густая
Вкусна настолько, что о пузе,
Растущем с нею, - речь пустая.
Нежна, питательна, горяча
И на рецепт неприхотлива
Она в готовке тем удача,
Что с нею та не кропотлива.
И хоть не из крестьян я родом,
Которым эта снедь привычна,
Она в желудок мой с «походом»
Всегда спускается отлично!
Мамалыга
© Copyright: Эдуард Бененсон, 2023
Свидетельство о публикации №123040702267
Свидетельство о публикации №123040702267
Рецензии