Девочка-скрипач на карнизе

В её руке лежали ребра,
На улице ушедших снов,
И из разрезанного горла,
Вскипала музыка и зов.

Ей муза так велела ночью:
Быть громом в собственной душе,
И рассекать на горле - струны,
Что бы они иссякли свет.

На музыку, что кличат "вечной":
О страхе смерти, силе слов,
Обиды детской, чести, веры,
Так скажем - мысли дураков. 

Ей удавалось плыть по небу,
И музыку создать из слез,
Когда на дне янтарной ямы,
Она услышала песнь-грез.

Она садилась на карнизе,
Пред публикой, что ей кричит:
Не прыгай, девочка с улыбкой,
Играй со смертью, не молчи!

Она играла, вдохновляясь, 
Ребром из порванной груди,
В крови ей лучше удавалось,
Стекать по улицам судьбы.

А проходящие от ужаса с восторгом,
Кричали умирающей душе:
Ты музыкант, измученна пороком,
Ты вдохновенье найденное в мгле... 

Сегодня игры девы не кончались,
И пыльная не дрогнула рука,
Играла скрипка в крови расплываясь,
Под звук дыханья палача.

Лишь горло слышащих настигнет ком,
Когда под звон аплодисментов,
На землю падает с хвостом,
Последний звук волшебных песен...