Алтарь поэта

       Мой кров убог. И времена - суровы.
       Но полки книг возносятся стеной.
       Тут по ночам беседуют со мной
       Историки, поэты, богословы.
            М. Волошин.

Шагаю мягко по светлым залам дома,
чем жили гости - теперь музейный экспонат,
шутили лихо, дружили и любили,
доступно всё, но не всё дано понять,
волнение душ, соперничество, просто так -
Волошин, Гумилёв, де Габриак?

Вдыхаю сладко! Ах, какой тут запах моря!
Несётся ветер из распахнутых окон.
Двадцатый век. Бьются волны моря
о голый берег, выйдя на балкон,
шепчутся тихо
влюблённые Цветаева с Эфрон,
или с Мандельштам?

Дойду учтиво до глубины дома,
где таинство живёт, тут мрак и свет,
алтарь поэта, она же - дно купели, где
кипела горечь, прояснялась, оседала,
рождался новый мир - поэта кабинет -
ковался из страданий нетленный меч;

или кристалл любви,
завернутый в мечты,
внедренный в неподвижный бюст
царицы предрассветной глубины,
откроющей сей мрак,
таинственной Таиах.
Через волны, темень ночную
августовский луч полнолуния
озаряет лицо египтянки,
насыщая энергией света,
что вырвется мягкой огонью
из ладони поэта.
Смогу ли и я это?

Лестница наверх и жёлтые листья
старых книг, им уже более ста лет,
листаю, читаю... первую, вторую, третью -
мысли, видения, знания той эпохи,
остаться бы и бесконечно читать их.