С чем я сравнивал всё, к чему тянулись мои руки,
от которых пахло чётками и востоком?
Я запрокидывал к небу голову, и питался соком,
редких дождей, приносящих пустые муки?
Я смирился с посылами и заговОрами,
с побоями, вызванными всплесками её памяти.
Куда же вы плоть мою, зелёные черти, тянете
изнурённую внутреннимими обидами да поборами.
Неужели я тот, от которого отказались Боги,
плюнувшие на меня и не желающие видеть,
вот Они! бы исключительно больно могли обидеть,
если бы знали, где меня носят ноги.
Или затравленным Их холодком невнимания
мне резать шаги, как плешивому псу околоточному
в сторону рюмочной, где запаху пивному и водочному
я что-нибудь захочу рассказать на прощание?
05.04.23
На прощание
© Copyright: Евгений Чулымский, 2023
Свидетельство о публикации №123040508278
Свидетельство о публикации №123040508278
Рецензии