Броня на голову, как восемь пачек маргарина.
Не очень умный, но похоже не дурак.
Уставшею походкой пилигрима,
Бредёт домой, он просто родом так...
А лоб об пол, не расшибёт.
И заставлять его, не надо.
Алчба до правды, на восток лицом зовёт.
Ему знамение креста, лекарство, не награда.
Забрало, на глаза упало
И понеслась, буза – потеха.
Противник, зеркало,
Война с самим собой.
Борьба против греха.
Да не на зеркало,
На грязь в себе, он злой.
Как в зазеркалье,
Ум шагнул, в страну чудес.
На главный тот вопрос, нашёл ответ.
Пойму иль не пойму, приму как есть.
Любовь Христа, подарит всем, надежды свет.
С улыбкой лёгкой на губах,
Тепло в груди и трезво в голове.
С печальной радостью в глазах,
Он тропы в небо, прорубает на земле.
Путник
© Copyright: Влад Малышев, 2023
Свидетельство о публикации №123040505713
Свидетельство о публикации №123040505713
Рецензии