Стояла женщина, смотрела на цветы,
бежал своей дорогой пёс бродячий,
день возникал из лёгкой пустоты,
сплетая всё, что значит и не значит,
сплетая всё в единую канву,
и каждый штрих укладывая в русло,
и шорох всякий, как и прочий звук
преобразуя незаметно в чувство;
я в чашку кофе горький наливал,
и постепенно сам вплетался в утро,
переходя незримый перевал,
в одно сбирая разных мыслей пудру,
а новый день прокладывал мосты,
и не бывало никогда иначе...
Стояла женщина, смотрела на цветы,
бежал своей дорогой пёс бродячий.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Утро
© Copyright: Николай Лятошинский, 2023
Свидетельство о публикации №123040505204
Свидетельство о публикации №123040505204
Рецензии