Плач, так недавно великой, страны...

Вдоль дороги всё не так.
А в конце- подавно...
В. Высоцкий...

               

Нам –  одним идти. Этот крест нести.
В чаше- лишь беда. Пить до донышка !
Не найти пути. Спят окрестности.
То ли месяц там, то ли солнышко...

То ли в поле снег сыпет комьями.
То ли град падёт на головушку.
То ли рай во сне, то ли в коме мы.
То ли грач поёт, то ль соловушка...

А вокруг - земля,  вся с погостами...
Всё кутим... К утру- пьем и колемся...
То ль хозяева, то ли гости мы ?
То хохочем вдруг, а то молимся...

Как рябины цвет меж берёзами -
Там солдатам пасть. Плачут вдовушки ,
Наш прогноз души – тучи с грозами.
И вода черна – вместо  кровушки...

Лечим травами, очи - листьями.
Путь с трясинами, но шагали мы !
Блещем нравами волчье - лисьими .
И крысиными, и шакальими...

Всё, что заперто - то открыли мы !
Лабиринт пройти - чертыхаемся...
Смерть почуяли – машем крыльями.
Видно, жить хотим, трепыхаемся...

Нас не тронь ! Несём околесицу !
То ли тонем мы, то ль плескаемся...
Мы давно идём вверх по лестнице ,
Что безбожно так вниз спускается...