Не открывая карт своей дороги...

Слепцы напрасно ищут, где дорога,
Доверясь чувств слепым поводырям;
Но если жизнь – базар крикливый Бога,
То только смерть – его бессмертный храм.
А. Фет

Не открывая карт своей дороги,
Не забывая трепета судьбы,
Оставь святыми те, свои, тревоги,
Не до конца раскрытыми в пути.

Что письмам, мыслям знать всё о минувшем? –
О том и речь, где трепета строка
Была и есть, а с тем, уже проснувшись,
Обязан знать ты, чем она была.

Отъять нельзя частицу благочестья,
Нельзя унять в ней радость и тоску,
Вот нотам голоса, душе, прочесть бы,
Шаг, преднамеренный, – в свою судьбу.

Стать пусть расцветом в суть того бутона,
Которому таить, что ярко в нём.
Короткой, длинной, жизни ль? – Быть - поклону:
Тот ракурс памяти, бери, жнивьём.

Такая участь тела алой крови
Оберегать космический астрал,
Тем, сдабривая радость, частью боли,
Лелея благость, знавшую Портал.

А быт слепца, заявленный послушно,
Где молот с наковальнею – во всём,
Ударом грома, слышь, что простодушным,
Служивым в жалость? – Просто: ни при чём.

Слепцами мы при нём в последнем шаге.
С улыбкой, – случай просто тот узнать,
Насытить жизнь, свою, безмерно рады.
Насколько? – Богу то уже решать.

11.03.2023г