Заряд заложен в пистолет,
И денщиком отглажен китель белый,
И вот на рукоять легла,
Рука гвардейца-офицера.
Прослыть убийцей на века,
Иль трусом на потеху,
Тяжелый выбор для стрелка,
И у барьера не до смеху.
Стреляться,
Это ведь не на балу,
К кисейной барышне прижаться,
Стреляться,
Это ведь всерьез,
Со смертью можно повенчаться.
И выстрел грянул роковой,
И пал поэт сраженный,
И вот теперь во все века,
Убийцей будешь заклейменный.
Разряжен на дуэли пистолет,
И не испачкан китель белый,
Погиб в тот серый день поэт,
От рук убийцы-офицера.
Прошин С.М.
5.04.23
На смерть Пушкина
© Copyright: Сергей Прошин 3, 2023
Свидетельство о публикации №123040501844
Свидетельство о публикации №123040501844
Рецензии