Беженцы

Как листья, ветром что гонимы,
Бредём мы. Богом не любимы.
Да и чертям до нас ли дело,
Коль смерти труд не оскуделый
Прибавил дел при сортировке.
Нужна великая сноровка,
Чтоб разобрать, куда кого.
А это, право, нелегко.
К живым понижено вниманье,
Ступайте сами на закланье.


Рецензии