Друзьям живым, и кто почил уж...
Господь, прости меня, что жив,
Прости за то, что есть и буду,
За стих, тебе что я сложил,
Не проклял что, ведь мог, Иуду.
Явился в мир, где не обидь,
Не шевельни узор на шторе,
Ведь жизнь - она витая нить,
Коль оборвёшь, накличешь горе.
И на себя, и на страну,
Да я то кто - волдырь на коже,
Переложил свою войну,
На всех, меня кто помоложе.
На всех, со мною кто на ты,
И с кем делил восход я летний...
Кладу на холм сырой цветы,
Где ты, мой друг, двадцатилетний.
Господь, прости!..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123040501374
Свидетельство о публикации №123040501374
Рецензии