Афган

Афган. Горы, песок.
Афган. Воды бы глоток.
Афган. Ночной марш-бросок.
А мы о доме мечтаем, браток.
Мы закурим с тобой по одной,
Выпьем водки и вспомним дом родной.
А потом посидим в тишине
И напишем письмо всей родне.
Вот опять прилетел «тюльпан» и конвой,
Грузом «двести» братишки летят домой.
Ну а мы остаёмся на жжёной земле,
Чтоб за всех отомстить «духам» вполне.
Мы про это не пишем знакомым, родным:
Как опять пробивались сквозь пули и дым,
Как краснеет от выстрелов ствол автомата,
И как вышли не все из кромешного ада.
Пусть они не узнают об этой войне,
Пусть считают, что служим мы где-то в Уфе.
И пусть мать не рыдает, узнав, что живой,
Когда, дембельнувшись, вернусь в дом родной.
Мы, братишки, не думали да и не знали,
Что от нас отрекутся потом генералы,
Что чужая безумная эта война
Никому была не нужна,
Что напрасно ребята кровь проливали,
Что друзьями нам стали эти душманы.
«И вообще позабудьте, что там побывали,
Никого мы туда не посылали…»
Тебе, братишка, и тем пацанам,
Что не понаслышке знают Афган.