Память об Афгане

От громких звуков падает на землю.
И, голову прикрыв, он так лежит.
У парня вдрызг расшатанные нервы.
А мог спокойно жить себе и жить.
Он по ночам во сне бежит куда-то.
И ищет под рукою автомат,
На поясе — заветную гранату.
Он до сих пор воюющий солдат.
Синдром Афгана, он пройдёт не скоро.
Точнее, не пройдёт он никогда.
Мне жаль тех пацанов, и я не скрою,
Что влагой наполняются глаза.
Когда я слышу, как не раз сказали
Про пот и кровь и про истёртость ног:
«Ну мы же вас туда не посылали.
Отдали просто вы священный долг».
Кому? За что? И как так много должен
Парнишка, что с гитарой у метро
Поёт про то, что никогда не сможет
Забыть, какое б время ни прошло?
И в голосе его так много боли!
Поёт не за себя — за тех ребят,
Что не поднимут чарку за застольем
И не вернутся никогда в отряд.
Давайте снимем перед ними шляпы.
Поклонимся, спасибо говоря.
И пропоём куплет о тех ребятах,
За годы службы их благодаря.