Я Стал Не Нужен

Как между пальцами вода

Не удержать – умчится прочь.

Я стал не нужен – вот беда.

Был день, вдруг наступила ночь.

Я растерял всё по дороге,

Что нажил, приобрёл, достал.

Не принимая правил строгих,

Частенько в облаках витал.

И кредо «Жизнь сама исправит»

Я нёс, как факел много лет,

Но понял, что Судьба лукавит,

Чрезмерно позно. Гаснет свет

В амфитеатре и партере,

И рампа погрузилась в тьму.

Артисты дома – по постелям...

Я не на дне, иду ко дну.

Шекспир сказал, что жизнь – игра,

А, мы участники – актёры.

И взрослые, и детвора...

В ней место есть любви и ссорам,

Деяньям праведным, грехам,

Изменам и кипучей страсти...

Проблема в том, что пьесу сам

Пишу я, в ожиданьи нужной масти.

Но те три карты – редкосный набор.

Пал Герман, умерла старуха.

Так жизнь выносит приговор:

Куш редок – чаще оплеуха.

Теперь уж поздно, кончен бал.

Я не Серёжа не Давлатов.

Он для надежды «в стол писал».

А, я? Таланта маловато!

Не стал ни этим и не тем.

Жванецкий прав: не разогнался.

И «Мойиздат» стихов, поэм

Да прозы в ящике остался.

Ни с чем остаться не легко

На склоне лет – угрюмый вечер.

И по ночам отнюдь не легче:

Палю да только «в молоко».

Люблю жену, но не любим,

Но понял это слишком поздно.

Мы вместе спим... сидим... едим...

Обыденно всё свиду. Сносно.

Но знаю, что не нужен я,

Ни страсть моя не писанина.

На вид – обычная семья,

Но я, как бык: в хлеву скотина.

Помыт, накормлен и одет,

Но одинок... и, нет, не нужен.

Нет целого коль половины нет!

Я есть ничто, что называют «мужем».

Не знаю изменяет мне жена

И, если «да» то это, суть, не важно.

Меня не любит – лопнула струна.

И от того мне тягостно и страшно.

Играем роли – я, она,

Но это чёрно-белая картина.

Мы схема, статика одна...

Динамика нужна, вот в чём причина.

Мне с болью жить и умирать,

Но это полбеды не боле.

Той, что люблю приходится страдать.

Жить с нелюбимым пострашнее доля!

За что Судьбой наказан так не знаю,

Не всем даны счастливые года.

Как старый дуб, слабея увядаю...

Пишу, и думаю неплохо.., иногда.

Слабеют ветви-руки, чахнет крона.

Ствол прогибается от ветра и пурги.

Кора скрипит, коль тянет холодом с реки

И, как ребёнок стал бояться грома.

Но всё пройдёт – уже не долго ждать.

Раз умираем – это ерунда!

Жизнь не возможно с изнова начать

Коль стал не нужен – вот беда!