***

(Отрывок из рассказа «Mим.ore»)

  Советы. Их не бывает жалко. Одни советуют одно, другие другое. Целый лес получился из их советов. А я в этом лесу кто? Эхо?

    Погасила на кухне свет. Задержалась в прихожей у зеркала. Кто я самой себе? Друг? Враг? Если друг, почему во взгляде на себя столько вражды? Но ведь не враг, потому как не станет враг присматриваться к себе столь тщательно. Ведь не навредить же я себе стараюсь, а помочь. Или своё собственное участие мы воспринимаем как проникновение на запретную территорию?

   Подумать только, какая-нибудь дворовая собака, а посмотрит на тебя так, как никто другой на тебя не посмотрит. Как будто ты не что-то там такое, и не какой-нибудь. Как будто вся твоя жизнь лежит у неё на ладони. Как будто у неё есть ладонь. Словно мысли твои ей известны доподлинно ещё до того, как приходят они в твою голову, чтобы в ту же секунду её покинуть.

   Глубоко копаешь! – говорю себе, пытаясь разгадать, зачем он подарил мне цветы. От скуки подарил. Вот именно от скуки их чаще всего и дарят. Ещё от великой скуки. А так же по крупным и мелким праздникам. На улицу вылетела в одном халате, швырнула охапку роз на ближайший островок снега, как выплёскивают из ведра помои. Решила не вспоминать. Легла пораньше. Ну никакой нет силы, чтобы заснуть. Глаза закрываю – перед глазами цветы. И чувство такое, словно бы я убила человека. От скуки во втором часу ночи набросила пальто, выскочила за розами на мороз. Вернулась. Поставила в вазу. Легла обратно в постель. Чего только не сделаешь из-за скуки.
 
Не знаю. нет сил. Не помню. Всё помню. Поэтому и нет сил. И ничего не знаю – поэтому. Необходимо забыть. Хорошее ведь слово – за-быть. Быть – за – пределами всего того, чему не быть больше.