У окна
Ночь бесприютна, прочна и плотна,
словно бы в чёрном клобуке страна -
свет городских огней
не растворяет её настой,
но грезят деревья уже листвой
в дрёме корней.
Дождь заливает асфальт не спеша.
Там человечек, живая душа,
с жизнью, не стоящей и гроша,
спорит, может, сей миг:
словно объятый тяжёлым сном
стоит неподвижно под серым дождём -
скомканный крик.
Кто он? Бездомный? Несчастный поэт -
ранен смертельно решительным "нет"?
Жертва под градом безжалостных бед -
смят и сражён?
Мир переполнен тёмной бедой,
как чаша солёною слёзной водой,
злом заражён.
Дождь над землёю. Безлюдье. И мрак.
А мне бы хотелось, чтоб было вот так:
песню поёт захмелевший чудак
там, под дождём.
Свидетельство о публикации №123040305628
как чаша солёною слёзной водой,
злом заражён.
Здравствуйте, Виктор! С каждым днём это ощущение становится сильнее. Весна только усугубляет его, по всей вероятности она будет тяжёлой. Хочется надеяться, что увидим ещё хмельных чудаков, поющих под дождём.
С теплом
и душевной симпатией,
Татьяна Павлова-Яснецкая 12.04.2023 02:20 Заявить о нарушении
Да, война идёт с таким же ожесточением, как в Великую Отечественную, только на фронте меньшей протяжённости, поэтому лёгких дней ждать не приходится.
С ответным теплом и признательностью,
Виктор Васильев 13.04.2023 22:44 Заявить о нарушении