Полукатящийся, пропащий
Когда любимые ладони, тогда ты облекаем в жизнь, а если нет мгла на перроне, никчёмной сутью варит быт. За сталью в чугуне летящих, но чуждых воле поездов, полукатящийся, пропащий без веры, чувства и без слов.
© Copyright:
Роман Добромиль, 2023
Свидетельство о публикации №123040300477
Рецензии