***

                (Отрывки из рассказа «Mим.ore»)

   Не важно, что у человека в глубине души. Главное – чтобы у его души была глубина. Это на дне океана может находиться всё, что угодно. А у человека в глубине души – только одна душа.

   Устала. От жизни. От людей. От себя. Скорее бы к морю. Море смывает усталость, подобно тому, как справляется с грязью мыло.  Море не церемонится. Оно берёт тебя в оборот, и ты становишься сильным. И хотя эта сила прозрачная, как ювелирной работы стекло, как морской воздух, она наполняет тебя собою. Она звучит в твоём голосе. Безбрежная сила, которая запрещает тебе раз и навсегда с пренебрежением относиться к своей жизни и к выбору её репертуара. PS! Понятия не имею, как можно относиться поверхностно к морю . Поверхностные люди и море – несовместимы. Нонсенс. Поросшая печалистыми чувствами чепуха. 


  Не грусти. Твоя грусть убивает меня. Она отзывается во мне таким каламбуром, что я рыдаю Мики Маусовыми улыбками, а улыбаюсь крокодильими слезами. Не знаю, как ты можешь так грустить. Я знаю только, что так грустить нельзя. Другого человека, который искренне переживает за тебя, такая грусть буквально сводит с ума. Она превращает его в Чарли Чаплина, рассевшегося на шпагате в огромной луже, образовавшейся из человеческих слёз. Твоих слёз.