плодитесь и размножайтесь...

иное счастье мимолётно:
картин испачканы полотна
тем, что художник "намахал",
назвав творением, нахал...
но чистота порою краше,
она картины лучше даже
и краски можно поберечь,
хоть не о том здесь вовсе речь...
лети же "мимолётно" мимо,
от встречь со мной всегда хранима,
как благозвучна тишина,
ведь в ней гармония слышна...
любовь... так слово затаскали,
что в нём одном сто тонн печали...
люби душою всей кота,
любовь здесь искренне чиста...
что до инкстинктов, эго в них,
а голос разума притих...
забота--вот он лик любви,
ты для кото-то поживи...
познав иное, ты взгруснёшь,
ведь в нём одна сплошная ложь...
наш род бы кончился на этом?
кто не любил, не был поэтом?
да три ха-ха, скажу в ответ,
страстям всем пламенный привет...
что ценно, да и для чего,
постигни суть сперва его--
вдруг здесь процесс в себе самом,
для нас является огнём,
и судеб круговерть опять,
нам не даёт себя понять?..
мы, не созрев, во мрак уйдём,
увидев полночь ясным днём:
нам жить и жить, но силы нет--
кому за это всё "привет"?
родиться, что бы умереть--
да будет глупость править впредь,
всё мелет жернов, а зерно
стремится многим быть должно,
"природой" данное клише...
но скучно что-то здесь уже...
я здесь не прав, возможно это,
ведь многогранней суть предмета...
и чаянья есть неспроста
чтоб были "краски" для "холста"...
стоит в загоне разный скот,
сам по себе ли он живёт?
как добор фермер, тем хорош,
что, подаив, пустил под нож...
жизнь пробивается сквозь твердь,
существовать чтоб как-то впредь...
возможно мир лишь искажен,
пока что не для жизни он,
для смерти более он гож...
дом не узнал бы свой чертёж...