Она говорит мне: — Встретимся завтра, ок… —
и упархивает из воскресенья.
в будничный хаос дел, словно ей невдомёк,
что под вечер трудного дня на воске растенья
ароматного, стройного, с блёклой макушкой стебля,
не смыкает ярких крылышек мотылёк,
притомившись махать ими, словно нагрянул срок,
да не выгорела затея.
Завтра — это всегда один и один из дней,
один из неназванных дней. Ну и что? Ни один устой ведь
не рухнул. А то, что не стала с того видней
ни одна перспектива, так стоило бы усвоить,
что завтра, особенно если не как сперва,
а под вечер условлено, то есть буквально взято
с потолка, это просто такое особенное вчера,
с той лишь разницей, что упадает, как с плеч гора,
и гораздо ближе, чем послезавтра.
А то, что с нами случилось однажды с утра —
воркованье, смех, амнезия, беда, игривость,
так ведь это просто всего лишь одно вчера
чересчур продлилось.
Завтра
© Copyright: Виталий Гольнев, 2023
Свидетельство о публикации №123040303097
Свидетельство о публикации №123040303097
Рецензии