В зарослях борщевика
Терпкого не зная
Ничего,течет река
Для меня родная...
Эти зонтики собой
В плен заполонили
Мою реку и судьбой
Её стали...Чили
В форме перца жжёт огнём
Хоть страна не жжётся...
Поняли секрет мы в нём
Он не зря смеётся
Когда плачут от него
Нежные гурманы
Поняли мы отчего
Сыпали на раны
Чтоб садистская зима
Изо льда медали
Нам осколками сама
Дарит вместо стали...
В зарослях борщевика Терпкого не зная Ничего, тече
© Copyright: Константин Филимонов Луговой, 2023
Свидетельство о публикации №123040302374
Свидетельство о публикации №123040302374
Рецензии