***

Как будто бы боль зубная –
Обиды.
Им нет конца.
Приходит жена чужая,
Целует тайком отца.
И память меня до дрожи
Доводит. Всё кажется мне –
Мы в души чужие вхожи,
Явившись как бы извне.

25.11.18 г.
***

Забегаю в прошлое, как в хату,
Поутру, без стука, без звонка.
Не имею я ума палату,
Но бушует силища в руках!
Жалкий люд! Он злой до неприличья.
И никак его я не пойму…
Ведь писал Горбовский: «Кака бычья», –
Видимо, народу моему!
* * *

Постарел. Ни памяти. Ни слуха.
Но безумно рад: ещё живой.
Солнце, словно бабка-повитуха
Медленно колдует надо мой.
В парке вырубаются деревья:
Власть решила строить ресторан.
Здесь сто лет назад была деревня –
Говорили все: дырой дыра.
Поделён на «ахи» и на «охи»
Этот мир, как Божий огород.
Не скажу я, что дела так плохи,
Но скажу: безумствует народ,
Ходит-бродит, машет кулаками,
Ищет перемен среди проблем.
Солнце смотрит жаркими глазами
И желает мира людям всем.

25.11.18 г.
* * *

Не сплю всю ночь. Сижу,  гадаю –
Придут за мной иль не придут?
Я не судья, но оправдаю
Себя всегда, за злость и блуд.
Стихами вымощу дорогу
До храма от родной избы.
И стану строить понемногу
Своей лирической судьбы
Фундамент прочный и надёжный…
Среди взволнованных подруг,
Я пробираюсь осторожно,
Чтобы добраться поутру,
До Аллы в рай-библиотеку.
(там у неё – свой уголок…)
Плевать мне на фонарь,  аптеку,
На ночь и улицу…
Жив Блок,
Когда-то, написавший это,
Что повторяется как встарь,
В России и в мозгах поэтов –
«Аптека,  улица, фонарь…»

24-25.11.18 г.