Навеки прошлым мы живем,
Всегда от памяти зависим.
По желтым лоскутам снуем
Случайных неизвестных писем.
Обрывком след карандаша,
Тускнеет назиданье строго.
Строка мелькнула и ушла,
Назад ступая по дороге.
На середине - клякса чувств.
Слеза скупая растворила:
" Прости, потомок, я учусь,
Мои засохшие чернила
Не могут выразить слова
На этой скомканной бумаге.
История всегда права,
В ней неразумие - отвага.
Все кончено, но нет конца,
Финал всегда ведет к началу,
Сменяя контуры лица,
Чтоб дети, внуки замолчали.
Кто настоящее постиг,
Тот смеет радостно смеяться,
Душой выдавливая стих
Про то, что можно все ж подняться".
История
© Copyright: Евгений Геннадьевич Мартынов, 2023
Свидетельство о публикации №123040207749
Свидетельство о публикации №123040207749
Рецензии