Пушкин. Высоцкий

Тридцать седьмой. Восьмидесятый.

Снежная буря. Жаркий июль.

Царь-император. Брежнев треклятый.

Пушкин.

       Высоцкий.

                С пулей.

                Без пуль.

Видел посмертную маску поэта.

Видел лицо, что плылО над толпой.

В кущи истории, кануло в лета...

Строй поменялся накрытый волной.

Но имена не забыты народом.

Их миллионы несут на щите.

Оба поэта – поэты от Бога!

Властью распяты на светском кресте.

Сплетни.

       Спиртное.

                Наркотики.

                Ревность.

Всё в перемешку – смертельный компот.

Но продолжает пиитова дерзость

Бить по мозгам сильных мира господ.

Два не высоких больших человека

Бились с властями горячей строкой.

Путь между ними почти, что два века

Каждый тогда и поныне герой.

Боже! Отмерял бы ты лет по двадцать

Больше, чем перст твой для них отписал.

Им бы писать бы, писать бы...

В сорок на круг ты к себе их прибрал.

Мысли блуждают, рифмы корявы...

Тихое горе уносит покой.

Гордость и блеск величайшей державы

В землю упрятаны царской рукой.

Сколько же было талантов в России

Тех, что до время ушли на погост.

Строй поменялся от лжи обессилев.

Старый режим обречённый на снос

Только качнулся от смены фамилий.

Старцев в Кремле заменил КГБ,

Быстро освоивший смену насилий:

Водка народу – покой при Дворе.

Ну, а поэты, актёры – скитальцы.

Ищут пристанища – Шарик велик.

Женя, Иосиф считают по пальцам

Злобные письма и пишут ... в дневник.

Вид иномарки важнее культуры.

Мат - перемат да в обтяжку штаны.

Есть макияж – боле нету натуры.

Грудь на распашку и крестик нужны.

Ох, как нужны! На показ, но без веры.

Вот, я стою в православном строю.

То же, что до: коммунисты, эсеры.

Гимн миллионов распятых пою.

Боже! О, Боже! Воззри с поднебесья.

Смой сию скверну могучим дождём.

Смой из России всю грязь мракобесья.

Был на Кресте, так и действуй Крестом!

Дай надышаться свободы покоем.

Меньше карай и поболе хвали.

Вновь возвелич убиенных героев,

Чтобы цвели на могилах цветы...

Пушкиных нет да не видно Высоцких.

Есть Ахмадулина с нежной рукой.

Все помешались на деньгах и шмотках.

Гений бунтарский ушёл на покой.

Тридцать седьмой – снежная буря.

Восьмидесятый – жаркий июль.

Пушкину Саше коварная пуля.

Володе Высоцкому вовсе без пуль...