Коротко о себе

…и могилы, и поп, и гробы нынче дороговаты…
Такая уж жизнь. Или смерть. Кто его точно знает?..
Вот почему я не родился во времена пиратов?!
Или, хотя бы, как вариант, шалтая-болтая…

Отчего мне даны славянские тоскливые думы,
а не набор дивных улиц посреди Папеэте?..
И зачем нужная тишина требует столько шума
в качестве условия для ритма сердца поэта?..

Руки летают вразброс, и не знаю куда их спрятать…
Ночь исторгает звуки из медленных насекомых,
чуть украшая сны вереском и молодою мятой,
тихо растущими здесь, жуть как далеко от дома.

Спать неохота. Темень играет с остатками нервов
в нечто, похожее на смесь блэка и преферанса…
Я понимаю, что, увы, не случилось побыть первым
в распределении меж безнадежных утлых шансов

на не изменяющую с первым же встречным удачу.
В конце концов, тексты судьбе кто-то серьезный пишет
своей дивной кровью, а это, как ни рисуйся, значит,
что наши проклятия и молитвы точно слышат…

Вот и сижу под дождем, забывая о тех дорогах,
где потерял время, так и не обретя пространство,
и с ужасом понимаю: есть во мне что-то от Б-га.
Что-то обрученное образам непостоянства…