Привет, мой друг!

Привет, мой друг! Как настроенье? Что написал? Задумал что? Опять бессмертное творенье? А у меня затык зато. Хотя пишу… Ничем особым не выделяется мой слог. Так написать, мы знаем оба, наверно б каждый третий смог. Владеть и рифмикой, и словом – к тому не нужен экстра-класс: состряпал строчку – и готово. Но всё же есть один нюанс: как рассказать о сокровенном, своём, родном? Не знаю я. Ведь не познать закон вселенной, взяв для примера муравья! К тому же, кто там будет слушать о драмах муравейных дел! И голос мой звучит всё глуше, и Бог меня не разглядел… А может быть, как раз увидел, значенья не придав тому – и этим до смерти обидел и приравнял меня к дерьму.
Пусть так. Но кто у нас отнимет желание творить и петь, своё под текстом ставить имя и славу принимать уметь? Хотя… Какая, к чёрту, слава! Ведь мы с тобой середняки, и муза – с норовом шалава – нам поступает вопреки: кого-то балует успехом, дразнясь, мол, погляди – талант! А наши тексты разве смехом оценят… Тоже вариант.
Но мы глядим на всё иначе, у нас своё. Мы видим суть, и наши строки что-то значат, и их читает кто-нибудь, и мы останемся… навечно? Не знаю. Вряд ли. Но на миг читатель, пусть и быстротечно, оценит нас – и я воздвиг себе свой памятник! Пусть скромный, но хоть такой. Какой уж смог – не сборник книг десятитомный, а в памяти хоть пару строк.