Пригород

Я рос на Пригородной улице,
где люди охали и ахали,
и краской меченные курицы
под голубятнями кудахтали.

Там в каждом доме на обоях
солдаты павшие хранили
молчанье - их ещё в альбомах
семейных не захоронили.

Там запускала детвора
бумажный змей на всю катушку.
И, налетая друг на дружку,
за ним гурьбою со двора
слетала в даль...

А рядом с детством
жил инвалид в подвале тесном,
и неизменно заводил
в своём прокуренном подвале
пластинку, и для тёти Вали -
«Шаланды, полные кефали,
в Одессу Костя приводил...»

В кувшине веточка метели
сиренью пахла. Дни летели.
И как-то тихо на неделе
объединила их судьба.
Они по-праздничному сели.
Они попили и поели.
Пластинке запросто подпели.
Потанцевали про себя.

А время шло, летело, плыло
и ехало, куда глаза
я устремлял. И людям было
остановить его нельзя.
На пустырях микрорайоны
вставали. Дней веретено
кружилось, как во время оно.
И было заживо окно
подвала снегом запорошено
так ни за что и ни про что,
как будто ничего хорошего
на свете не произошло.