Toccata

В каком-то детстве, отдалённом от меня
на столько лет уже — на столько километров,
что, как полёты, может память отменять
(построчно схлопывая) лица и предметы —
там, в этом действии, там, в этом далеке —
отец застигнут в сероватом пиджаке
и мама кружится с творожной запеканкой —
и мир, засвеченный своей ночной изнанкой,
необъясним, как фотоснимок в кулаке.


Рецензии