Мы ели трупы не рождённых птиц на завтрак
И запивали их отравленным вином.
При этом, всуе, обзывая небо дном.
Разинув рот, в упор подглядывая в бездну,
На всякий случай, поднабравшись умных книг,
В попытках, в вечность подложить свой скромный миг.
Выдав за счастье сон и полный холодильник,
Выделив шанс под ожидание чудес,
Что прилагаются к ружью наперевес.
Где кризис жанра, каждый новый понедельник,
А все успехи, после дождичков в четверг,
Пока никто всю эту чушь не опроверг.
Из тех, чей век, казалось бы, не долог,
Но час, казалось бы, давно уже пробил.
Сон Эты. 2. 04
© Copyright: Анект Пух, 2023
Свидетельство о публикации №123040202911
Свидетельство о публикации №123040202911
Рецензии