Краска стекает с холста, как святая вода.
Холодно, чёрные корни гнездятся в астрале.
Я б затянулся, да вот косяка не достать,
прыгнул в нагваль бы, но парюсь в тягучем тонале.
Я нарисую и спрячусь за ярким холстом,
падают буквы пунктирно, нестройно, несмело.
Очередь занял в театр, а попал в шапито,
пробовал красить цветным, вышло чёрным по белому.
В прикупе мелочь, и мелочь в кармане, увы,
снова прикинулась дева беспомощным лебедем.
Так бесконечно трезвы, безнадёжно мертвы,
но гарантирован стол и обещан нам хэппи-энд.
Близок закат и мальчишка сбегает с горы,
дети налепят опять пирожков и сердечек.
Нити никак не порвать, не разрезать, прочнЫ на разрыв.
И расплатиться давно бы пора... только нечем.
24.03.23.
Холст
© Copyright: Владимирр Щербаков 13, 2023
Свидетельство о публикации №123040108780
Свидетельство о публикации №123040108780
Рецензии