Щеглы

          
                То что есть в душе, ведь существует...
   
                И.А. Бунин


Солнечный холодный день осенний
По обрывам тускло золотит
Мхи надгробий в зарослях сиреней,
Стёртый камень монастырских плит.

В отдаленьи гулом слышен город,
Здесь - забвенье, тишина, покой,
Лишь щеглов в сухих бурьянах шорох,
Долгий звон их - чистый, неживой.

Сон столетий, древние руины...
Всякий раз замрёшь, сюда придя,
Как влечёт их зов неизъяснимый,
Свет в былом утраченного дня.

То что есть в душе, ведь существует -
Словом, мыслью, обликом во мгле.
Что есть смерть, коль вечным мир пребудет
В памяти живущих на земле?!

Что есть смерть, когда царит над тленьем
Песня несмолкающей любви,
Если этот ясный день осенний
Вновь увидит правнук мой вдали,

И, внимая дальним, вечным зовам,
Будет слышать чистый, неживой
Звон щеглов, щеглов красноголовых,
Над обрывом, облаком, судьбой?!