***

"Я
Вам не переписчик, чтоб оглашать счётчик стихов.
Если меня время ищет, значит, глох вожак в бочке с пером."
Горожан точит перрон,
Мол,
Уезжайте, ибо в городе есть писака!
Он холоден — смесь десанта; смел, тем самым смерть терзала
Каждого однолюба века в золоте.
Что же, люди! Он мега голоден.
Всё бежало.
Он писал свои скрижали,
Чтобы пережарить жало в жалость,
Но
Как бы не крутил пером и не брал за ствол —
Всё равно, он не герой, генерал с родством:
"Не с кем поболтать, значит я виновен снова.
Мне резак — и по болтам: говорю с собою в соло;
Вот и донос!
Корой сия, мне удалось — коррозия морозила
Мой холокост."
Значит, стих — лихо, но речь промокла.
В городе-то никого — меч Дамоклов.
"Тишина, нет ни словечка,
Потому над стихом осечка.
Не вечен
Град фразовый —
Намечен
Флаг стразовый,
А потому
Я бросаюсь в огонь от одиночества.
У меня с людьми любовь по пророчеству,
Но..."
Коль работы — через край,
Стих бессмысленный итогом.
Для поэта — это крах,
Для народа — это холод.

30/11/21