Время не заканчивалось крахом...

Время не заканчивалось крахом,
если заходил с чужой иглы
пи-ви-си-эм-ай’евский, под кайфом,
рок-н-ролл в мой дом из-под полы.

И клумил он бойким автостопом
отлучиться к ягодным полям,
чьи плоды пьянили высшим сортом…
Да с грехом подруга пополам

добралась с таким до антуража
дико-отрицательным углом
на голову хворого тангажа,
что одним заходом всё кругом

разнесла по образу картинных
катастроф, сознательно в расчёт
не беря пропавшего в руинах —
дескать, всё наладится ещё.

Распекла. И вырулил конкретно
по мою персону таки фарт,
да такой, что надломился крепко
вспоминать под окнами асфальт,

как пушинки пасмурной пороши
у её подъезда — и не лень —
подметали «молниями» клёши —
тридцать сантиметров от колен,

как, довольно скучным человеком
став, ходил я весело к шинку
с навсегда втемяшившимся треком
«Sympathy» в патлатую башку.

А теперь повсюду время смарта,
и плевать на это вторсырьё,
потому что, собственно, про завтра
я неумолимо знаю всё.