ЕЕ ПИСЬМО
Приехал он в пансионат под вечер,
едва аллеи выстлал первый снег.
Никто ему не назначал тут встречи,
и хмурым был, как туча, человек.
Кричали в парке вороны надсадно.
В его душе волк раненый кричал!..
Он пил целенаправленно и жадно,
и белую — вину предпочитал.
Прошли семь дней одним коротким сроком,
да что там — выстрелом, который ищет мгла!..
И тень вдруг накатившего порока
печатью на лицо его легла.
Был день восьмой. Под снегом спали ели.
Он утром уходил, немного пьян.
Над парком вороны от брани стервенели.
И камнем был дорожный чемодан.
С лопатой хромый дворник-бедолага
приветствует щедроты декабря...
А на столе, как приговор, бумага:
«Прости за то, что не люблю тебя».
2011 год
127. Ее письмо
© Copyright: Дмитрий Агалаков, 2023
Свидетельство о публикации №123040102823
Свидетельство о публикации №123040102823
Рецензии