Сказал знакомый мне поэт,
Что выдохся писамши,
Что в мыслях вовсе мыслей нет,
Что вместо кожи- замша.
Что катится всё кувырком,
Не естся и не пьётся,
Несчастий навалился ком,
И еле сердце бьётся.
Я посочувствовал ему,
Подумал-тоже брошу,
Так трудно на своём горбу
Нести чужую ношу.
Всё время думать, что писать,
О чём и для чего же,
Под дудку чью-нибудь плясать,
Да получать по роже.
Он долго что-то говорил,
Как клялся всему свету,
Как будто борщ себе варил,
В котором мяса нету.
Выдохшийся поэт
© Copyright: Яков Криницкий, 2023
Свидетельство о публикации №123033107784
Свидетельство о публикации №123033107784
Рецензии
..Очень грустно даже читать..
..
..но надежда" умирает последней!
..- надо верить...и Она - вернётся!
/ Увидев наш корабль с земли.../
..
..
..
..с теплом,
.. Светлана.
Пантэр 01.05.2023 14:47 • Заявить о нарушении
..
..но надежда" умирает последней!
..- надо верить...и Она - вернётся!
/ Увидев наш корабль с земли.../
..
..
..
..с теплом,
.. Светлана.
Пантэр 01.05.2023 14:47 • Заявить о нарушении
Спасибо за отклик, Светлана!
И Вам удач!
С уважением,
Яков Криницкий 01.05.2023 18:43 Заявить о нарушении
И Вам удач!
С уважением,
Яков Криницкий 01.05.2023 18:43 Заявить о нарушении