из неизданного 1145

Как, иногда щекочет нервы
Пустяк в больном воображении,
Застрявший крошкой на постели,
Когда Вы в предвкушении неги

Готовы погрузиться в сон,
Уже считаете ворон,
Зевотой ублажая рот,
И Ваша крыша тихо едет

В такт старым ходикам на стенке,
Что тащат время чёрной стрелкой,
Стоя на страже у ворот
В час полнолунного затмения...

Но в этот миг - команда "Стоп!".
Вы - раб той крошки на постели,
Что перекрыла кислород,
И сон к чертям, и Вы в тоннеле

Летите задом наперёд,
Открыв слюнями полный рот,
И тупо пялитесь на стенку,
Где был магический проход...

Чехвостя всех, кто подвернулся,
Ломая спички, обжигаясь,
Свечу палите над кроватью
И, голым задом в тьме маяча,

Встав для удобства в позу рака,
По простыне скребёте пальцем,
Сапёром в складках ковыряясь,
Смеётесь собственной забаве,

Со стороны глядя на "драму",
Что раздувается стигматом,
И Вы в ночи готовы спятить
От чужеродного маразма:

Пропейте бром - он помогает.
А лучше - плюньте на миазмы -
Они из мира Зазеркалья,
Где бродят Ваши антипяты -

В другом дурдоме постояльцы,
Застрявшие в своих кроватях
И не способные уснуть
На крошках с Вашего фантазма.