Март — последний день. Растаял снег. Белая вода остекленела.
Так бывает — вроде только ожил, а тебя затягивает лёд.
Ждёт окаменевшая земля инеем морозным в листьях прелых,
Что тепло найдёт дорогу к сердцу... Любит... обязательно найдёт.
Нет, не механическим подбором — чем-то тонким, собственным, живым.
Не хрустящей связкой обязательств — чувствуя биение под кожей.
Как смола сосновая находит путь связующий по линиям коры.
Настоящее, спасающее нас, на каноны вовсе не похоже.
На «как надо» не похоже, на «вот так», на бессмысленную контурную кальку.
Каждый сам находит Летний берег, как бы ни был он изрезан и неправилен.
Каждый ветер мах за махом поднимает в развернувшееся небо свою чайку.
Март. Последний день. Растаял снег. Вдох земли — сомнения оставлены.
Летний берег
© Copyright: Риг Йорги, 2023
Свидетельство о публикации №123033103057
Свидетельство о публикации №123033103057
Рецензии