о красивой сказочной любви. обжёгшиеся на молоке

Обжёгшиеся на молоке дуют на воду,
ворчат на богов, вселенную и погоду,
на берег, спасательный круг, дешёвый стеклярус,
нашитый на платье. На море. На алый парус.
Обжёгшиеся на молоке на счастье дуют,
бегут как от ладана чёрт — от поцелуев,
жилеток-жалеек, привязанностей и объятий,
от вспыхнувших чувств, не вовремя и некстати,
вот это вот всё обжёгшимся даром не надо,
бесславных ублюдков, чудовищ и ренегатов,
руна золотого, созвездий и звездочётов,
обжёгшиеся на молоке дуют на воду,
ругают вино, винограда медовые грозди
и день, приходящий всегда и без спроса в гости,
за то, что он влажен, зноен или метелист.
А ты  попадаешь мне в сердце, почти не целясь,
в мою уязвимость, сокрытую от посторонних,
а я за тебя цепляюсь как чёртов хроник,
которому кажется, что героином лечат,
и мне, на мгновение,  даже становится легче
и так хорошо, так жарко с тобой. Вначале.
Как будто бы лайнер воздушный с нами отчалил
туда, где священные сфинксы и пены жасмина
и пахнет шафраном, финиками, розмарином,
где тайны песков, караваны, густые ночи
и руки твои ощупывают позвоночник,
а красного моря волны ласкают кожу,
где кажется, что на обжёгшихся мы не похожи.