Мой, так твердила себе в голове.
Мой, говорила во сне,
Но слово, как соловей,
Сидит по долгу во мне.
Даже теперь, когда это уйдет,
Когда не смогу тебя позвать:
Все твердят мне - пройдет,
Но всё-таки хочется догнать,
Поместить тебя в клетку
И обнимать ежедневно.
Сделать из золота сетку,
Но все это тленно.
Безобразный, садистский стих, -
Не вините меня!
Ведь из-за любви, я тот еще псих.
У Бога все еще прощения моля:
За то, что я полюбила.
За то, что позволила себя разбить
И вот бумеранг - меня добило,
Лишь остается тихо стену бить...
Мой
© Copyright: Марина Краюхина, 2023
Свидетельство о публикации №123033008926
Свидетельство о публикации №123033008926
Рецензии