Счет

Раз,
Два,
Три,
Четыре —
Столько в мире месяцев уставших,
Сонных, сточных. Потерев
На удачу мой билет, в уста вшив,
Понимаю — снова строчки о тебе.

А я клялся —
Не притронусь вновь к перу точённому,
Но
Я — клякса,
Что лишь помесь на пиру с крещёными.
Грешники и крестники —
Странный звездопад.
Ты послушай, крести кинь
В раны вместо правд.

Первый.
Я не знал, что умею не реветь.
Время —
Это залп то ли хмеля, то ли треть
От стиха или открытки?
Бунт стихал, а я был прытким
Горбунком,
Чтобы жизнь оставить на потом.
Чтобы ночью, ровно в полночь
Разразиться громом точно,
Распластаться на кровати:
"Хватит, хватит, хватит."
Но
Бунт случился, космос — смог,
Небеса — початок,
Что скатился росло с ног.
Это было лишь начало.

А день шёл.
Второй на раме.
Хорошо,
Когда не с нами
Месяц скорби и тоски —
Бесит прода и москит.
Больше слёз, сравнимых с бурей,
Только это больше, чем
Холокост — я мнимый дурень,
Если верил в боль клише.
День пропал.
За ним и месяц.
Потерялось где-то время.
Пел про паль
Во имя лести,
Потому что снова верил.

Это третий.
Хлад и вечность — друг народа, враг поэта.
На руке кроваво-млечный круг-дорога — врал моментом,
Что я справлюсь, что спасусь.
Знаешь,
Это всё — уже не суть.
Я несу
Отраду горю,
Чтобы песнь моя лилась,
Будто реки в плоскогорье. —
Ведь она хотела власть.
Я возвёл ей замок строчкой,
И работал сверхурочно,
От любви и до просрочки,
Ведь во мне корысть личин.
Даже через мили ночью
Напишу я милой очерк,
Или на;сквозь мины с точкой,
Ведь мой бис — неизлечим.
И вот так,
Я бродил вокруг костра —
Выходил к её же дому.
Снова с горестью растрат
Я бросался в этот омут.

От четыре —
Только цифра, что звучит подобно смерти.
Но во мне погода стихла, и почти подохло сердце.
Я забыл пароль к тебе или делал вид?
Но я понял, что теперь далеко мне до любви.
Но я знаю лишь одно, пока бьётся тишь о дно,
Этот стих не прекратится.
Чтобы снова потерять
Мне не нужно быть убийцей.
Новый месяц. —

Это пять.

29/10/21