Молчи, молчи, глупец

     - Покайтесь во грехах пока не поздно!
     - Откуда голос здесь? Молчи, молчи глупец...
Весна на улице, прозрачны в небе звёзды,
и обживает дом на тополе скворец.
С похмелья мне нужны рассол и ванна,
затем введу в смартфоне пароли и логин.
Хочу туда, где в кайф — курить марихуану,
где продают на вес священный героин.
Приятель мой, трансгендер, с «бананами» в ушах,
в наколках тело тощее, свободна только попа.
Шприц - в вены, и мы оба витаем в облаках,
где видим суть вещей без линзы микроскопа.
Висят на башнях радужные флаги —
семи цветов немыслимых свобод.
В речах ломают копья, а где-то даже шпаги,
меняя смысл Евангелий и старых правил свод...
     - Эх! Человек! Не слушал ты пророков...
     - Иисус из Назарета — обычный фантазёр.
Ладоням подставлял свои худые щёки,
потом на перекладине высокой
висел распятым, словно жалкий вор.
Ну, сколько было их оборванных и нищих,
лохматых, в язвах, ранах и благих,
но ничего вокруг не изменивших
средь нас, в крови и войнах тихо живших,
весёлых, легкомысленных, хмельных?
Вот чаевые. Пошёл отсюда прочь,
очередной и глупый Нострадамус...
     - Пойти то я пойду... Но ближе, ближе ночь -
пиковая с вуалью чёрной дама.
Вы слышите? Заржали дико кони,
нести державы с тронами устав.
Вон лодочник Харон с веслом стоит в наклоне,
и курит в рукава у переправ.
Закат повис кулисой на Востоке,
всё ближе час отравы и клинков.
Сгорел собор в Париже и с крыш по водостокам
Ютюба, Инстаграмма и Тик-Тока
химеры лезут вниз по ниткам поводков.
Вот, вот... Всё ближе... Чёрные бока,
глаза мертвы, где цвет мелово-гипсовый.
Прощай творение Бога. Пока, пока, пока...
Минута до Апокалипсиса...