И мой мир летит к чертям...

И мой мир летит к чертям, они водятся там резво.
Мне до жизни — череда злобной водницы нетрезвой.
Ходят здесь атланты в небе:
То ли люди, то ли лихо,
Я кричу, я им не верю:
"Суицид — это не выход."

Снова пишу эти строки недолго,
И выстраиваю близким я блоки с иголкой —
Во мне буква, строка всё мокнет и колко
Продолжает слагать мне сроки — а толку?
Я давлюсь вновь сигаретой — зубы жёлтые, остаться
Мне б висеть на парапете. Мне всего-то восемнадцать.
Но не плачь.
Я умру — хорошо станет.
Этот матч — порошок стали —
Я веду по руке, я готовлюсь к отбытию.
Я остался никем, чтобы просто открыть меня.
В голове жужжат, роятся в смесь
Аксиомы и теории,
Что не нужно оставаться здесь,
На предсмертной территории.
"Ужасен! Ничтожен! Ты тварь, муть, тошный цирк!
Мужайся безбожно, втыкай в грудь ножницы!"
Разлом!
"Но лучше всем будет, как только ты сдохнешь, ублюдок!"
На дно!
А я тону в ртути и чувствую свой вздох лишь у блуда.
Меня рвёт этот голос, эти мысли повязали
Мой язык и мой запас,
Я стреляю — снова холост, но без смысла показаний
Я застыл, мне не упасть.

Написать письмо любимым, чтоб спасти искру,
Быть достаточно мобильным, выходя из круп,
Что засыпали меня — вы питайтесь, канет вниз
То ли монстр, то ли лихо —
Это всё каннибализм:
"Суицид — это не выход."

"Ты слаб, раз считаешь иначе, сволочь!
Суицид — путь трусов!"
Я рассчитывал на помощь,
Получил гряду укусов.
Свору лая и когтей — утопаю средь людей.
Нет!
Они, конечно, правы — я так мелочен и хил.
Замыкался круг отравы, я пока писал стихи.
Сообщения — и блок.
Будет лучше мне молчать.
Если я запрячусь в гроб,
Догорит тогда свеча, пусть останется печаль,
Но зато порву я троп.
И мой маленький мирок — я давлюсь фантазией,
Что в итоге будет норм, в мою смерть закатят праздники.
Только свет за пати дразнится,
Я темнею каждый день.
Я не знаю, в чем же разница, как найти мне свет в "нигде"?
Съев в беде
Отраду слова,
Я вообще-то не любил себя, не буду.
И поймать в себя же злобу
Да истыкать куклу вуду —
Вот мой путь!
Моя реальность!
Посреди всех пут
Осталось
Размазжить мне клапан,
Слушать что-то в духе: "ой,
Это было так внезапно,
Он же был такой живой!
Как же так? А как же мама?
Эгоист! Нет совести!"
А я вымер, будто мамонт,
Чтобы в избы соль нести.
"Помним, любим и скорбим." —
Это будет после шага.
Я же вами был убит!
Мёртв — поклон, живой — так плаха.
Но

Я, конечно же, не прав, это всё придумки,
И когда рассыплюсь в прах, будет слово "дурка."
То ль чудовище, то ль лихо —
Я гадаю, но не вам:
"Суицид — это не выход."

И я сиганул с окна.

25/10/21