У меня есть нестёртая память, крестильный крест...

***
У меня есть нестёртая память, крестильный крест,
в прохудившейся ладанке – крохи родной земли.
Я иду чужестранцем из Богом забытых мест
и топлю огрубевшие ноги в густой пыли.

Мне встречаются путники, стражи, оседлый люд,
и у всякого, кто посмотрит в мои глаза,
остаётся печать на сердце, на ране – жгут,
на сетчатке – безбрежность неба и бирюза.

По каким бы ни шёл я весям и городам,
сколько б я ни мотал дорог на катушку лет,
босоногие дети бегут по моим следам,
и всегда хоть один ступает в мой каждый след.

Облетает черёмуха, цвет лепестковый чист,
невесом и прекрасен в мрачной картине дня.
Я встаю на постой, опять становлюсь речист,
в этом городе ждали похожего на меня.

Я пою им о море, о золотом песке,
о диковинных птицах и кораблях пустынь
и вращаю кольцо на уставшей своей руке,
их причудливым языком заменив латынь.

И когда наступает час обрести покой,
я встаю на рассвете и обретаю путь,
и беззвучно иду вперёд, и идёт за мной...
вновь идёт по следам хоть кто-то... хоть кто-нибудь.