Над пропастью у антрацитных скал
мы тайно ждём иной реки теченья,
чтоб выдохнуть: " Остановись, мгновенье!"
Но время обнажает вновь оскал.
Насмешлив бог, хотя скорее бес,
играющий не в шахматы, а в карты
у базили'ки Сакре-Кёр Монмартра —
бессменный автор самых дерзких пьес.
Привычно в послушании молчать,
питаясь ожиданием бескровным,
когда пропитан негою любовной,
когда свинцом оплавилась печать
запретов...и сжимать твою ладонь...
Да, мысленно, — тебе не до Парижа,
где я пытаюсь без надежды выжить,
утратив на бессрочность пыл и бронь.
....А где-то небо пахнет молоком
под знойным стягом жаркого Прованса,
и золотые пчелы в вечном танце
над самым незатейливым цветком,
чей так заманчив, нет не цвет, — нектар.
Там пьяная луна летит под ноги...
Река иных течений для немногих,
двоих нести не в силах Боливар.
А где-то небо пахнет молоком...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123033002248
Свидетельство о публикации №123033002248
Рецензии