Бегу всю жизнь в весну свою, она же - в осень...
Бреду по вёснам лет своих и хмурю брови,
Ведь, где ступал я на тропу не травы - мины,
И не роса на той траве - комки из крови,
А на щеках не всполох зорь - густы морщины.
Прощался - хата край села ревела крышей,
Камыш на крыше той поник - не кровля - сито,
Ведь даже мох сырой - всё дождь, а дланью выше,
Поверх всего, лишайник где, снопами жито.
Отец и мать, они всё там, где двор в крапиве,
Где в хате пол никак у всех - песок да глина...
Мне бы приветик передать, жива коль, сливе,
Она за вишнею в саду... рванула мина!..
Бреду по вёснам...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123032900937
Свидетельство о публикации №123032900937
Рецензии