Лист

Белый, чистый лист на столе,
Ждет, когда притронусь пером,
Когда откроется сердце на душе,
Чтоб открыть в недрах разгром.

Как художник, без холста,
Опишу словами все я,
Как музыкант, без нот,
Покажу, что я не бот.

И на листе, появится строка,
Чернилами внятные слова,
Что размышляет моя душа,
И главное все касается тебя.

Как художник, без холста,
Опишу словами все я,
Как музыкант, без нот,
Покажу, что я не бот.

И быть может перечеркну,
Лист в руках я помну,
Если надо перепишу,
Но из памяти знаю, не стеру.

Как художник, без холста,
Опишу словами все я,
Как музыкант, без нот,
Покажу, что я не бот.

Лист за листом, мысль моя,
Как и любовь, боль моя,
Сердцем пишу, душу рву,
Правдой одной, не солгу.

Как художник, без холста,
Опишу словами все я,
Как музыкант, без нот,
Покажу, что я не бот.

На столе заполнены листы,
В них часто есть только ты,
Прописаны ручкою слова,
Как без тебя не летает душа.