Ангелы

Но каждому человеку — является суть своя.
Вот меня лично сдует ветром, и свяжет в муть моряк.
И даже суд в дверях
Не остановит весь поток
Из слов, что карой катится.
А я плыву куда-то в весть под ток,
Как каракатица.
Да,
Моя суть, мой смысл — писать для толпы,
Ей плавать на меня, если честно.
Но
Я всё-таки пытаюсь взглянуть на её пыл,
Чтобы писать опять бестий чести.
Терять место шествий,
В котором мы играли в травлю —
Смотреть, как на шест Вий
Посереди словесных нашествий или болезных происшествий
Насадит мою правду.
(А этот Вий, кстати, ты.)
Он вонзает в меня катеты,
А потом, а затем катит в тыл,
Чтобы от флага остался сзади штык.
Но...
Эти люди? Принять меня?
Мол, я страдалец как никогда.
Лучше им отнять меня
У пера и всевышнему дать.
Но неслышимый дар
Снова,
Снова
Кусает уши
Да смакует сердце,
Ведь
От куска до куша
Нам остаются берцы.
Да, я страдалец, но не святой.
Но я снова ставлю палец на пароль
И зову, и зову,
Не её, так людей!
Но, увы, наяву
Вижу только зверей.
А я знаю, вот вернётся она — так сухо
Зашипит страшный змей от боли,
Ведь обернется солнце в канал, а в брюхе
Всё жжёт и колит.
Но
Вся моя суть тогда раскроет крылья!
И забуду всё раны, что кровью крыл я,
И стишок
Умрёт,
Чтоб
Смотреть
В
Неё.

(Вот итог, но мой труп кричит,
Что остался я неживым —
Вместо знахарей — палачи.)

Боже, ангелы, где же вы?

16/09/21